Tengo ganas de contarles una historia, una historia de la vida real, donde las sonrisas suelen callar en escurridizos gestos, donde las lagrimas se esconden tras los parpados temerosas del mundo, una historia que no contiene emociones, lo mas parecido es esa escurridiza mueca que se asemeja en la mas retorcida de las mentes, a una sonrisa.
Alba sostenia con fuerza aquella foto, miraba el cristal que contenia un recuerdo, este, divertido le regresaba una mueca parecida a una sonrisa, macabra y retorcida, ella suspiro, mirando aquel rostro petreo que le sonreia en su luz y penumbra, los debiles y temblorosos dedos femeninos repasaron el frío cristal que tampoco quitaba esa macabra sonrisa, ella, no parecía contener emoción en su rostro, esa cara que suelen llamar “cara de póker” estaba firmemente incrustada en su rostro recordaba perfectamente cunado ella apretó el botón de esa cajita que suelen llamar maquina fotográfica o cámara para abreviar ese era su ultimo bastión, el le había dicho que se deshiciera de todo cuando terminara, todas las cosas que le perecían cuando la dejara, pero ella se aferraba a esa fotografía aun, esa sonrisa contagiosa que el había tenido es su mas preciado tesoro, no podía llorar, no podía reír, parece que no puede sentir esas cosas que la hacen humana, eso llamado emociones, ya no tenia nada ahora que el se había ido, nada…
Todos nos resistimos a algo, siempre nos resistimos, tenemos ese anhelo tan humano, demasiado humano, ese anhelo de cambiar, de poder lograr algo, por mas efímero que sea siempre buscamos cambiar al mundo, pero en ese afán de cambiar también nos resistimos al cambio, todos nos resistimos a algo, en el peor de los casos podríamos ser franceses con los nazis controlando nuestra patre y resistirnos, tratar de regresarlo todo al a normalidad, y si corremos con suerte no nos mataran nuestros compañeros cuando logremos nuestro propósito de cambiar al mundo, así le sucedió a aquella famosa espía (de la cual olvide el nombre), nos resistimos, siempre nos resistimos, así mi resistencia personal es creer que me excedo en nobleza (cosa que me dijeron ayer) también y peor aun, me resisto a creer que me aferro a una utopia, a creer que puedo estar contigo por la eternidad, que tus problemas no son nada, que los superaras, que tu salud… me resisto a creer que te perderé, así de sencillo, tengo un destino y tu estas en el, como mi amiga, mi mujer, mi amante, me resisto, siempre me resisto al cambio por mas que luche por cambiar al mundo, me aferro a esas cosas que para mi hacen al mundo un lugar que valga la pena.
M e encantan estas fechas, pero no por la azúcar, colores, abrazos, me encanta por la hipocresía humana, me divierten tanto los humanos cuando se muestran como son, tan mezquinos, tan egoístas, se pintan de colores, salen y perdonan para poder ser perdonados, el egoísmo a flor de piel, comprando, consumiendo para regalar lo mejor, para que se les recuerde por su derroche y así poder exigir lo mismo que uno gasta, la alegría suele ser real, puede ser efímera esos días, pero como dije, así es como somos los humanos en realidad y es tan divertido, que solo en ciertas fechas, nos comportemos como deberíamos todo el año.
Vamos a Uruguay, tengo ganas de tomar mis maletas, llenarlas de sueños, un cepillo dental y tal vez unos preservativos (no vaya a ser que llueva) e irme lejos, irme a perderme en el horizonte, aunque se que ya no será tan sencillo perderme (ya saben mi destino) aun así, cuando me encuentren ya sabre bailar tango y alegare demencia, total, tal vez me cambie el nombre para poderme perder en mi propio mundo, (todos se lo cambian cuando quieren vivir, pregúntenselo a los rock stars) así que tal vez me vuelva no se, un conejo para saltar de aquí allá, o tal ves… ya se, me volveré…. Yo... así dejare de ser aburrido.
Tengo un papel en blanco, o mas bien una pantalla en blanco, un teclado y alguna idea, solo que no tengo las palabras para plasmar la idea, no tengo palabras, porque tampoco se como es esa idea, estoy al borde del colapso emocional, de derrumbarme, pero algo me impide deslizarme al barranco, por otra parte, puede ser una oportunidad, pero no estoy dispuesto a aprovecharme de ella, supongo que poco a poco voy escribiendo y descubriendo esa idea, ya no me deja dormir, dos horas esta noche, no se…
Tengo mas de una duda, mas de una complicación, descubrí que no tengo muchas personas en las que apoyarme, hasta ahora son dos, si nos ponemos literales tres, pero dos solo escucharon y reprimieron, así que no cuentan, eso nos deja a una persona, me siento… no se como me siento, tal vez deprimido, no tengo ganas de comer, no puedo dormir, e incluso, ni siquiera tengo muchas ganas de escribir, algo sorprendente para quien dijo que no le interesaba la vida de quienes están implicados en esos problemas, pero supongo que todos poseemos el sueno utópico de tener siempre una familia.
Es un descubrimiento que no es relevante para la humanidad, pero si para mi, y es el siguiente:
Cuando toda la desgracia cae, cuando el mundo trata de destrozar toda mi historia, mi presente y mi futuro, cuando se desmorona todo mi pasado, mi presente, cuando tratan de arrancarlo todo...
No bajo la mirada ni me pongo en un rincon a llorar, sencillamente doy otro paso para vanzar.
Pon tu nombre en un papel, sornara lindo en los ojos de los demás? Ese es tu nombre, tu realidad, tu ascendencia y descendencia, no te queda de otra, me pongo de ejemplo, si escribo en un papel mi nombre, pondría Ricardo Villanueva, no mas, no se necesitan mas palabras para describirme, no se necesitan las cuatro que forman la formula completa que exige el gobierno, tales serian agregar un Eduardo al segundo nombre y un Apess al segundo apellido, solo se necesitan dos palabras, incluso, si te quieres poner filosófico, solo se necesita un Ricardo, ese nombre, señalando a una persona, ya marca un hito, un hilo, tonto y estupido si así lo deseas, o maravilloso y magnifico, puede que solo sea un nombre, normal y perdedero en la historia, pero es mío y me pertenece, mi nombre, nuestro nombre, es la manera de identificarnos, muchas personas se pueden llamar Luisa, pero no habrá otra igual, es lo único que tenemos, nuestro nombre, si quieres quítale los apellidos, se un hombre y mujer sin ascendencia, no me interesa, pero aun así, tienes un nombre, que puede significar muchas cosas, pero la raíz no tiene importancia a las demás personas, solo lo que tu logras hacer con esa palabra que portas grabada con fuego en la frente, con ese tu nombre.
Un Javier, conozco varios, pero mejor un Hugo, suena mas destructible Hugo, un Hugo sin vida, que solo hace tonterías, que va da lupanar en lupanar, que no hace mas que vagar, ese Hugo, destroza un nombre que puede significar mucho, pero otro Hugo, que haga bien las cosas, que estudie y se destaque, tendrá un hombre honroso por mas que su nombre signifique la peor blasfemia que conozca la cristiandad, así, un Ricardo, que a pasado y hecho cosas tontas, sabe que puede levantar la mirada con orgullo, porque esta orgulloso de ser lo que es, de ser yo, sin tapujos ni tabus, con el cuerpo gravado en viva piel la cruel realidad que se abalanza, pero aun así, sin bajar la vista derrotado, porque mi nombre ya es fuerte, mi nombre representa lo que soy…
Eres feliz? Pregunta difícil, mas para los hombres de hoy, que se preocupan por lo que sucede en el Líbano, por el tipo de cambio, por el calentamiento global, es la era de la información y es cuando mas desinformados solemos estar, lo peor de todo que esta ignorancia suele hacer a los hombres infelices, que bella es esa ignorancia que nos crea felicidad.
Siempre conteste que si, que soy feliz, y hoy, por alguna razón, (si, culpa tuya) recordé esa pregunta, y era imposible negarte que lo era, que lo soy, mas cuando esos ojos se abren brillantes, que la sonrisa de tu rostro me pregunta, “eres feliz?” no lo puedo negar, soy feliz, aunque me gustaría dejar a un lado mis preocupaciones, lo soy, y trato de que la gente a mi alrededor abra los ojos, y sonría, cuando recuerdo hacer esa misma pregunta, pregunta que suele sonsacar los pensamientos de los demás, pregunta que extrañamente siempre puedo responder afirmativamente.
No se como tomarlo, como enfrentarlo, pero seguramente saldré perdiendo tanto si huyo como si me planto, si huyo y obedezco, no me quedaría de otra que dejar que me sometan las inseguridades tuyas, si me planto y hablo, seguramente (es una suposición que creo no estará fuera de la realidad) solo probablemente, te sientas mal, quieras una explicación detallada de los detalles que no hay, buscaras porqués y peros que seguramente no podré responder, así que…
Si me niego a dejar atrás a algún conocido y a hacerte sentir mal, cual es la solución?
Hagamos una operación, si metamos nuestras almas al quirófano, una cirugía de alto riesgo, de esas que pueden matarnos, es una operación delicada no lo dudemos, habrá muchos cortes, tal vez corramos el peligro de desangrar a nuestra preciosa alma, pero es necesario hacerle una cirugía de alto riesgo.
Bisturí en mano, el manual para el cirujano novato, sin anestesia, si, tenemos que destriparnos sin anestesia, solo así se curaran las heridas, vamos a ver nuestra alma, ahí, tumbada frente a nosotros, las manos nos temblaran, dudaremos en donde hacer el primer y muy doloroso corte, aquí me salio a mi lo masoquista, arranque el egoísmo, me dolió demasiado, pero seguí, quise buscar mas, encontré una baja autoestima y también los arranque, vaya que eso arranco un gran grito de dolor de mi y mi pequeña y dolorida alma, pero no me importo, quería desangrarla, así que busque un poco mas, metí mis manos hasta dentro, mis antebrazos desaparecían en aquel mar de sangre y lagrimas, pero no me detuve por el dolor de mi dolida alma, busque, hasta encontrar mis miedos, no lo dude, los tome, no me importaba las lagrimas, los lamentos, ambos llorábamos, pero aquellos miedos salieron de aquella gorda y pesada alma, tarde mucho en sacarlos a todos, había de muchos tamaños, pero conseguí quitarlos a todos, algunos dolían mas y hacían gritar a mi alma, otros parecían salir solo con un suspiro, mire a mi lado, había un gran montón de basura ensangrentada, pero aun faltaba algo, tal vez lo mas importante, faltaba reanimar aquel pequeño órgano que parecía muerto, no recuerdo bien que parte era, pero el corazón ya latía con mas fuerza, vivo y feliz, pero había una partecita, esa pequeñita cosa que parecía muerta, la acaricie un poco, recuerdo que hasta la bese, eso parecía calmar un poco a mi alma, pero después de algún suspiro ese supuesto órgano se movía, parecía cobrar vida, sonreí y suture las varias y mas que dolorosas heridas, pero estaba feliz, había un hecho un buen trabajo y sin ayuda del manual para el cirujano novato, cuando termine y abrase a mi alma, esta desapareció, volvió a donde pertenece, pero ese nuevo órgano se sentía perfecto, lleno de confianza… confianza a mi mismo.
Dime, para que sirve un libro? Anda piensa un poco (se que el resultado de ese pensar será “para leer” eso si corremos con suerte, si no seria un “para nada”) ponte algo filosófico, divaga, retrocede, es una pregunta curiosa, esa de para que sirven, alguna idea?
Yo tengo una, antes de la imprenta, cuando monjes eruditos, aburridos y célibes se encerraban en monasterios a transcribir una y otra vez un libro (en su mayoría religiosos) ahí, en esos pequeños lugares, se hacia historia (y también hermosos libros ilustrados) se crearon las bases escritas de la religión mas grande del mundo, se crearon los manuales de una vida recta, después, cuando a algún alemán loco se le ocurrió algo llamado imprenta (mi invento favorito) hubo una pequeña explosión de información, (que hasta ahora el Internet a igualado en unos pocos 15 años mas aun así nunca lograra la misma esencia) con esta explosión de información se crearon fuertes cimientos, estos pilares, son de algo muy esencial, las bases de la sociedad civilizada, y solo por pequeñas grafías, papel y tinta, estos libros, fueron los manuales de vida, los manuales de pensamiento, los desarrolladores de tecnología, aunque se que su futuro ya no suena tan bonito, se que al final serán suplidos por un monitor, que ya nadie tendrá un montón de trozos de papel en el bolsillo, que ya pocos viajaran al pasado en aquellas novelas históricas, se van acabando los libros, se va acabando la cultura, ahora un ingeniero solo conoce números y sistemas, antes, conocían al menos que Mickey Mouse no era un héroe de la nación, es triste le futuro para estos pequeños (donde conocimos otros países, ecosistemas e incluso personas) se que mis nietos no tendrán uno de esos, donde perder sus tardes, así me levanto, para darles un pequeño y sencillo homenaje a esos trozos de papel que me permitieron saber del pasado, que me permiten conocer el presente y tratar de vislumbrar un futuro, a esos, mis libros.
Divago, si es hora de divagar, entre el sarcasmo y la cafeína, no es que necesite mucho esta ultima, la simple preocupación no me deja dormir, y la cafeína tiene el efecto contrario en mi cuerpo que el que suele tener en los demás, pareciera que mi sistema la tiene como amiga y mi glucosa se va de parranda con la cafeína para dejarme dormir, pero ni así puedo dormir tranquilo, pareciera que me hice asiduo no mejor dicho adicto a los susurros nocturnos, a las visitas diarias, a las caricias antes de dormir, pareciera imposible dormir tranquilo si no tengo una sola palabra tuya, si tu aliento no rozara mi cara, me hablara de cuentos utópicos o amores eternos.
Me gustaría seguir tu olor, hacer maletas y volar por los cielos tras tu rastro, no se donde buscarte, pero seguro te encuentro mas rápido desde el cielo, tal vez estés escondida tras la esquina de la casa, tal vez cerca del puesto de guardia, incluso debajo de mi cama, no se que tan rápido corran tus pies, puede que te escabullas asta Panamá, que saltes el canal y llegues a la Pampa Argentina, no se, tal vez llegues a Brasil, aunque creo que te buscare en Uruguay, ahí, si, estoy seguro que ahí te encontrare y así me enseñaras a bailar tango, seguro que se ve bien Uruguay desde el cielo, desde ahí te buscare, tras los pubs, en los billares, incluso en algún hospital (no vaya a ser que estés muriendo) tal ves en el campo (pero, o sorpresa! sigues escondida bajo mi cama), te buscare en las academias de baile, si corro con suerte y te encuentro ahí, no te puedes negar a enseñarme el tango (no puedo evitar imaginarte con un vestido y tacones altos), tal vez me precipite y estés mas lejos, cruzando el Atlántico o quizás el Pacifico, no se donde te encuentres, pero seguro te encontrare desde lo alto, se donde te puedo encontrar, en mi mente y en mis sueños, se que todos los días terminas cansada (como no lo vas a estar si te la pasas dando vueltas todo el día en mi mente?) también se que si te busco bajo mi cama, escondida entre el polvo y la paja, dejaras de estar solo en mi mente mal criada.
Veamos, si están leyendo esto, seguro ya tienen la gran decisión tomada en las manos o llevan un gran morbo de ver como se suicidaría alguien, pero vamos, eso ya se ve mucho en las películas, tiros en la cabeza, en el pecho, locos que se cuelgan de lianas al cuello, montones de pastillas en el sistema mezcladascon alcohol, eso se ve mucho, incluso las bromas de la muerte con galletas remojadas en leche para cortarse las venas, aquí veremos un suicidio, lento doloroso, no de esos que se quieren matar para contar: Soy suicida!
Aquí mataremos nuestras ilusiones, nos creeremos inútiles, vacíos, seres vacuos en una sociedad sólida, ya muertas las ilusiones, con el cuerpo solo como cascaron monótono que avanza a hacer lo que demás mandan, ya cuando se haya logrado eso, se deambulara por el mundo, solo n rato, para hacer la vida miserable mirando a los demás, envidiando su felicidad, haciendo nuestra muerte, lenta y dolorosa, aquí, depende del aprecio a su cascaron que suelen llaman cuerpo para saber cuando morirán, hay unos que lo harán de viejos, otros provocaran un accidente de jóvenes, otros mas en la edad adulta, así, sencillamente cada uno escogerá su muerte, un verdadero suicidio, no aquellos que se matan para gritar: Soy suicida!
Yo no lo sé de cierto, pero supongo que una mujer y un hombre un día se quieren, se van quedando solos poco a poco, algo en su corazón les dice que están solos, solos sobre la tierra se penetran, se van matando el uno al otro.
Todo se hace en silencio. Como se hace la luz dentro del ojo. El amor une cuerpos. En silencio se van llenando el uno al otro. Cualquier día despiertan, sobre brazos; piensan entonces que lo saben todo. Se ven desnudos y lo saben todo. (Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.)
Tú tienes lo que busco, lo que deseo, lo que amo, tú lo tienes. El puño de mi corazón está golpeando, llamando. Te agradezco a los cuentos, doy gracias a tu madre y a tu padre, y a la muerte que no te ha visto. Te agradezco al aire. Eres esbelta como el trigo, frágil como la línea de tu cuerpo. Nunca he amado a una mujer delgada pero tú has enamorado mis manos, ataste mi deseo, cogiste mis ojos como dos peces. Por eso estoy a tu puerta, esperando.
Trato de escribir en la oscuridad tu nombre. Trato de escribir que te amo. Trato de decir a oscuras todo esto. No quiero que nadie se entere, que nadie me mire a las tres de la mañana paseando de un lado a otro de la estancia, loco, lleno de ti, enamorado. Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote. Digo tu nombre con todo el silencio de la noche, lo grita mi corazón amordazado. Repito tu nombre, vuelvo a decirlo, lo digo incansablemente, y estoy seguro que habrá de amanecer.
Pequeña del amor, tú no lo sabes, tú no puedes saberlo todavía, no me conmueve tu voz ni el ángel de tu boca fría, ni tus reacciones de sándalo en que perfumas y expiras, ni tu mirada de virgen crucificada y ardida.
No me conmueve tu angustia tan bien dicha, ni tu sollozar callado y sin salida.
No me conmueven tus gestos de melancolía, ni tu anhelar, ni tu espera, ni la herida de que me hablas afligida.
Me conmueves toda tú representando tu vida con esa pasión tan torpe y tan limpia, como el que quiere matarse para contar: soy suicida.
Hoja que apenas se mueve ya se siente desprendida: voy a seguirte queriendo todo el día.
No es nada de tu cuerpo ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre, ni ese lugar secreto que los dos conocemos, fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro. No es tu boca -tu boca que es igual que tu sexo-, ni la reunión exacta de tus pechos, ni tu espalda dulcísima y suave, ni tu ombligo en que bebo. Ni son tus muslos duros como el día, ni tus rodillas de marfil al fuego, ni tus pies diminutos y sangrantes, ni tu olor, ni tu pelo. No es tu mirada -¿qué es una mirada?- triste luz descarriada, paz sin dueño, ni el álbum de tu oído, ni tus voces, ni las ojeras que te deja el sueño. Ni es tu lengua de víbora tampoco, flecha de avispas en el aire ciego, ni la humedad caliente de tu asfixia que sostiene tu beso. No es nada de tu cuerpo, ni una brizna, ni un pétalo, ni una gota, ni un grano, ni un momento.
Es sólo este lugar donde estuviste, estos mis brazos tercos.
No es que muera de amor, muero de ti. Muero de ti, amor, de amor de ti, de urgencia mía de mi piel de ti, de mi alma, de ti y de mi boca y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mi, muero de ambos, de nosotros, de ese, desgarrado, partido, me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo, en mi cama en que faltas, en la calle donde mi brazo va vacío, en el cine y los parques, los tranvías, los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza y mi mano tu mano y todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estés fuera de mí, y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima y nos conocemos en nosotros, separados del mundo, dichosa, penetrada, y cierto , interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos entre los dos, ahora, separados, del uno al otro, diariamente, cayéndonos en múltiples estatuas, en gestos que no vemos, en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientre que no muerdo ni beso, en tus muslos dulcísimos y vivos, en tu carne sin fin, muero de máscaras, de triángulos oscuros e incesantes. Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo, de nuestra muerte ,amor, muero, morimos. En el pozo de amor a todas horas, inconsolable, a gritos, dentro de mi, quiero decir, te llamo, te llaman los que nacen, los que vienen de atrás, de ti, los que a ti llegan. Nos morimos, amor, y nada hacemos sino morirnos más, hora tras hora, y escribirnos y hablarnos y morirnos.
Mansamente, insoportablemente, me dueles. Toma mi cabeza. Córtame el cuello. Nada queda de mí después de este amor.
Entre los escombros de mi alma, búscame, escúchame. En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama, pide tu asombro, tu iluminado silencio.
Atravesando muros, atmósferas, edades, tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto) viene desde la muerte, desde antes del primer día que despertara al mundo.
¡Qué claridad de rostro, qué ternura de luz ensimismada, qué dibujo de miel sobre hojas de agua!
Amo tus ojos, amo, amo tus ojos. Soy como el hijo de tus ojos, como una gota de tus ojos soy. Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme, del suelo, de la sombra que pisas, del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños. Levántame. Porque he caído de tus manos y quiero vivir, vivir, vivir.
Los amorosos callan. El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar. El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los amorosos son los insaciables, los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos. Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos. Las venas del cuello se les hinchan también como serpientes para asfixiarlos. Los amorosos no pueden dormir porque si se duermen se los comen los gusanos. En la oscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto. Encuentran alacranes bajo la sábana y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo. Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos, a cazar fantasmas. Se ríen de las gentes que lo saben todo, de las que aman a perpetuidad, verídicamente, de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse. Juegan el largo, el triste juego del amor. Nadie ha de resignarse. Dicen que nadie ha de resignarse. Los amorosos se avergüenzan de toda conformación. Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, la muerte les fermenta detrás de los ojos, y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas, a arroyos de agua tierna y a cocinas. Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida, y se van llorando, llorando, la hermosa vida.
Adentrate en este sitio del que saldras vivo, tal vez no tan cuerdo, tal vez mas cultivado, tal vez pienses que estoy loco, de ser asi... bienvenido, ya que lo estoy y si no, lo aparento muy bien
Si tenemos 1440 minutos al día por que no dedicamos solo uno a escribir nuestras memorias, sentimientos o frustraciones, crees acaso que con 1439 no rendira tu día?
Te esperare lo que sea necesario, solo necesito una palabra diara para saber que siges conmigo, que la espera no es en vano, un beso, un abrazo, una palabra...
Patibulo
El patíbulo es el lugar donde se lleva a cabo la pena de muerte, así que matemos las ilusiones, destrocemos los pensamientos, cercenemos los sueños, disfrutemos de satíricas palabras, de divagaciones, demos rienda suelta... déjenme dar rienda suelta a mi mente.
